La poésie de Verlaine

par Oscar de Jarjayes

Paul Verlaine est l’un des plus grands poètes Français de tous les temps.


La musicalité et le rythme de ses poésies, où les sonnets sont souvent partagés en deux rimes égales et symétriques, en font le poète des chansons nostalgiques.


Les Poèmes Saturniens représentent un des summums de l’Art Poétique Français.

Né en 1844, et après une enfance passée à Metz, il fait ses études à Paris et trouve un emploi à l’Hôtel de Ville. Il fréquente les salons et cafés littéraires de la capitale et fait la connaissance de nombreux poètes célèbres de son époque. Ces rencontres l’incitent à composer lui aussi des vers. Verlaine est d’un caractère timide, et cette faiblesse est aggravée par des deuils familiaux : il se tourne alors vers la boisson. La rencontre de Mathilde Maute, puis leur mariage en 1870, le détournent un temps de l’alcool. C’est alors que Verlaine croise le chemin d’Arthur Rimbaud dont il tombe littéralement amoureux. Il abandonne sa femme pour suivre Rimbaud en Angleterre et en Belgique. Mais les relations entre ces deux hommes trop différents sont orageuses : en 1873 Verlaine blesse Rimbaud avec un révolver et est condamné à deux ans de prison.

Il y compose des poèmes emplis de mysticisme. Verlaine prend de bonnes résolutions mais ne les tient pas : il recommence à boire sitôt sorti de prison. Sa misère matérielle et physique devient de plus en plus profonde. Pourtant sa valeur poétique commence à être reconnue et lui vaut des appuis. En 1894, il est couronné «Prince des poètes» et se voit doté d’une pension. Cela ne l’empêche pas de tomber dans la misère la plus totale. Il meurt en 1896 à Paris.

Chanson d’automne

Les sanglots longs
Des violons
De l’automne
Blessent mon coeur
D’une langueur
Monotone.


Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l’heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure ;


Et je m’en vais
Au vent mauvais
Qui m’emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.

*****

Il pleure dans mon cœur

Il pleure dans mon cœur
Comme il pleut sur la ville;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon cœur ?


Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un cœur qui s’ennuie,
Ô le chant de la pluie !


Il pleure sans raison
Dans ce cœur qui s’écoeure.
Quoi ! nulle trahison ?…
Ce deuil est sans raison.


C’est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon cœur a tant de peine !

*****

Dans l’interminable…

Dans l’interminable
Ennui de la plaine,
La neige incertaine
Luit comme du sable.


Le ciel est de cuivre
Sans lueur aucune,
On croirait voir vivre
Et mourir la lune.


Comme des nuées
Flottent gris les chênes
Des forêts prochaines
Parmi les buées.


Le ciel est de cuivre
Sans lueur aucune.
On croirait voir vivre
Et mourir la lune.


Corneille poussive
Et vous, les loups maigres,
Par ces bises aigres
Quoi donc vous arrive ?


Dans l’interminable
Ennui de la plaine
La neige incertaine
Luit comme du sable.

*****

La chanson des ingénues

Nous sommes les Ingénues
Aux bandeaux plats, à l’œil bleu,
Qui vivons, presque inconnues,
Dans les romans qu’on lit peu.
Nous allons entrelacées,
Et le jour n’est pas plus pur
Que le fond de nos pensées,
Et nos rêves sont d’azur ;
Et nous courons par les prés
Et rions et babillons
Des aubes jusqu’aux vesprées,
Et chassons aux papillons ;
Et des chapeaux de bergères
Défendent notre fraîcheur
Et nos robes – si légères -
Sont d’une extrême blancheur ;
Les Richelieux, les Caussades
Et les chevaliers Faublas
Nous prodiguent les œillades,
Les saluts et les « hélas ! »
Mais en vain, et leurs mimiques
Se viennent casser le nez
Devant les plis ironiques
De nos jupons détournés ;
Et notre candeur se raille
Des imaginations
De ces raseurs de muraille,
Bien que parfois nous sentions
Battre nos cœurs sous nos mantes
À des pensers clandestins,
En nous sachant les amantes
Futures des libertins.